Krigen er ikke det eventyr, menig John Laing havde forestillet sig. Sammen med kammeraterne fra Black Watch Regiment dukker han sig, hver gang et hvin fra himlen meddeler, at endnu en tysk granat er på vej ned.
Det er den 15. september 1914, og beskydningen har stået på hele dagen.
Skotterne kan ikke undslippe, for foran dem knejser højderyggen Chemin des Dames, som tyskerne har besat. Og bag dem bugter Aisne-floden sig, uden det mindste ly for fjendens skud.
Laing er træt, våd og sulten. Den lave skyttegrav, han gemmer sig i, er en af krigens første. Skovle og spader blev først stukket i den franske muld dagen forinden, og skotterne har gravet hele natten.
Mad har de ikke fået, for beskydningen er så intens, at intet kan bringes frem til forreste linje. Og så regner det.
Tunge dråber falder i en endeløs strøm, og den kalkholdige jord kan ikke opsuge vandet hurtigt nok, så skyttegravens bund er én stor vandpyt.
Laings støvler er gennemblødte, men i det mindste er han endnu uskadt.
Timerne slæber sig afsted. For at fordrive tiden fisker han sin dagbog frem for at nedkradse nogle få sætninger:
“Granaterne falder uafbrudt. Har mistet vores delingsfører, han var den første, som røg her til morgen, og en masse mænd er sårede. Kun én ud af fire officerer er tilbage i vores kompagni. Stadig tæt tåge og kraftig regn”.
Langs vestfronten i Frankrig er flere millioner af mænd låst fast på samme måde som John Laing.
De færreste fornemmer det, men her vil de stå i de fire år, den trøstesløse skyttegravskrig varer.